Sombras


Quisiera abrir lentamente mis venas, 
mi sangre toda verterla a tus pies,
para poderte demostrar que más no puedo amar.

Sin embargo tus ojos que tienen grabado el cielo y el mar,
aún siguen cerrados para mí, sin ver que tan cerca estoy de ti.

Vivo perdido en mi soledad, entre sombras nada más,
acariciando en el recuerdo de tu breve presencia y que hoy es mi hastío,
que tibias fueron: tus manos, tus besos y tu voz,


Son sombras nada más, en el temblor de mi voz,
sé que pude ser feliz y estoy en vida muriendo,
entre mil lágrimas viviendo, el pasaje más horrendo,
de mi drama sin final.

Sólo sé que pude ser feliz,
Y estoy en esta vida muriendo,
entre sombras nada mas.

Aún se busca y no se encuentra.

Inquietudes de mi Alma

Pudiera, quisiera escribir,
mas mi alma esconde mis pensamientos,
me deja en el limbo de lo vivido,
el limbo de lo recordado, de lo aspirado.

Tema: Mozart - Piano Concerto No. 21 in C major, K. 467 - II. Andante

MÚSICA CLÁSICA


LA DANZA DI ZORBA (SIRTAKI)

Estupenda y fantástica.




Opiniones, decisiones y Asumir responsabilidades.

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Sólo envidia humana

Muchas veces, la felicidad suele ser envidia de los demás.

Buscando culpables

Autor: José Luis Perales

Si un día sin pensar, descubres que mis manos ya no son,
aquellas dos palomas que al volar, un día se posaron en tu piel.

Si un día sin pensar, descubro un perfume que no es,
aquel que yo solía descubrir, perdido entre tu cuerpo de mujer.

. . . Si un día sin pensar y sin querer, . . . descubres que lo nuestro terminó

DE QUIEN SERÁ LA CULPA, SI EL AMOR SE VA,
A QUÉ LUGAR SE IRÁ PARA MORIR,
A QUIEN LE CONTARÁ QUE FUIMOS DOS, PERO EN UN SOLO CORAZÓN,
PERO EN UN SOLO CORAZÓN. (BIS)

De quien será la culpa, si el amor se va, . . .
a qué lugar se irá, . . .  para morir

Si un día sin pensar, descubres que mis ojos ya no son,
el cielo que soñabas conquistar, la luz que te alegraba el corazón

Si un día sin pensar, descubro que tus labios ya no son,
el río donde iba yo a beber, la fuente que cantaba una canción.

. . . Si un día sin pensar y sin querer, descubres que lo nuestro terminó.


Suele ser el recuerdo, cruel al recordar,
suele ser mi pluma, aquella que quiere dar vida al escribiente,
mas el escribiente, solo guarda escrito su vida en su memoria,
aquella se vive en los sueños de una madrugada.